Poeta é menino travesso, esperando o vizinho sair para roubar manga no quintal. Poeta espera o Sol se despedir para roubar das estrelas um verso para a noite. Os poetas esqueceram de crescer. Na verdade, eles cresceram, mas de trás para frente, de cima para baixo, da cozinha para a sala, tudo pelo avesso. Os poetas andam na contramão do destino. Quem buscar sentido no que eles fazem, não vai encontrar. Poetas gostam de se perderem, e quanto mais corda lhes derem, mas eles vão exercitar seus malabarismos. Poetas adoram uma corda bamba, uma cadeira quebrada, um pôr-do-Sol na estrada. Enfim, essas coisas em desuso.
(rodrigo vaz)
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